martes, 26 de julio de 2011

droga floral


http://youtu.be/R2GVtF31Awc



soy un bafle de un cinco más uno, pioneer, soy un espejo liso y puro, reflexión, si vienes te verás, si gritas te verás, si huyes te verás, si lloras te verás, si ríes te verás, ahora no quiero ser emisor, sólo espejo, uno se cansa de frecuencia modulada, las ondas hertzianas me miran de soslayo, pongo el vinilo, los cascos, miro el jardín, los guantes, pala, contenedor naranja, ¿qué haces?, ay, papá, esto está que no hay quién entre, a lo que pienso: claro, es que nadie entra, este geranio rebelde y gigantesco está aquí de portero de discoteca, winstrol, proteína, dopantes varios, mirándome con sus hombros de piedra y sus ojos de cuarzo verde; el geranio se resistía, ya lo creo, enterrado, arraigado, duro y bien hundido en la tierra en mitad del paso, prohibiendo a su modo la entrada, estorbando, lleno de gusanos, sólo tallos y un par canario de hojas -que son más de dos y menos de veinte, a los que no lo sabéis-, o a lo mejor se droga como Amy y no hay forma de moverlo del sitio, yo también me he drogado, en ese preciso instante me drogaban las ganas de arrancarlo, y tiré, tiré, tiré... feliz día de santiago, le dije mientras la tierra escupía sus raíces gracias a mi extracción, luego me tomé un mojito mientras la música retumbaba en el porche de doscientos ochenta años de la CasaTeja

jueves, 14 de julio de 2011

flor de loto



 
"...hay un espacio vacío dentro de mi corazón donde las hierbas echan raíces... así que ahora te liberaré... porque todo lo que quiero es la luna sobre una estaca... sólo para saber cómo es..."









miércoles, 15 de junio de 2011

eclipse de luna sangrante



Bien, cambiemos de tercio y miremos al cielo: la luna sangra.
Incluso podremos ver la sombra del Teide recortada contra ella. Todo un lujo, un bello y exclusivo lujo.

Como bien me ha comentado hoy mi amigo Manoel, las coordenadas están de mi parte: el mejor lugar del mundo para contemplar el eclipse lunar de hoy será desde el Teide, a unos kilómetros de donde vivo, unos minutos en coche, telescopio en maletero, un termo de café, buena música, buena compañia, mis perros, y a dejar que la luna sangre para mí, y para los que podamos contemplarlo.



 





si quieres saber más:




y si no puedes venir, pero quieres verlo en directo:


en cualquier caso, feliz luna sangrante a tod@s


sábado, 11 de junio de 2011

Indignados: el mundo arde.




Pero aún no lo olemos,
aún permanecemos sentados en nuestros sofás
mirando embobados las tarjetas de crédito,
calibrando ante los anuncios de la televisión,
o acampados,
pidiendo, exigiendo,
indignados,
con razón....

Sólo ansiamos un trozo de la riqueza,
el trozo del pastel que nos corresponde,
que nos debe el mundo,
porque el mundo es nuestro,
todo es nuestro;
propiedad-propiedad-propiedad

El mundo arde,
arde,
arde.

Nosotros con él.

Estamos anestesiados,
huele la carne quemada,
pero aún no la sentimos.


Dali le dice a Lorca:
la miel es más dulce que la sangre.

Ninguna revolución se ganó sin sangre.

¿Somos realmente la levadura que levantará la masa?

miércoles, 1 de junio de 2011

mi cuerpo es una jaula...









http://www.youtube.com/watch?v=NjsfseslG8M


mi cuerpo es una jaula
...
pero mi mente tiene la llave

podría usarte


 He estado vagando por ahí
Siempre mirando hacia abajo a todo lo que veo
Pintando rostros, construyendo los lugares que no puedo alcanzar
Sabes que podría usar a alguien
Sabes que podría usar a alguien
Alguien como tú, Y todo lo que sabes, y como hablas
Innumerables amantes secretos en la calle

Sabes que podría usar a alguien
Sabes que podría usar a alguien
Alguien como tú

Afuera en la noche, cuando tú lo estás viendo, yo salgo a dormir
Librando guerras para dar forma al poeta y al ritmo
Espero que puedas notar
Espero que puedas notar
A alguien como yo
Alguien como yo
Alguien como yo, alguien

Alguien como tú, alguien
Alguien como tú, alguien
Alguien como tú, alguien

He estado vagando por ahí
Siempre mirando hacia abajo a todo lo que veo

Use Somebody - Kings of Leon
*******
ella añade: I'm ready, I'm ready, I'm ready now
estoy lista, estoy lista, estoy lista ahora

lo bueno de canciones como esta
es que puedes traducirlas en tu mente a tu antojo,
dándole un sentido u otro

encontré esta otra versión 
con voces de seda e imágenes-cuchilla



y a mí que me sabe a soledad...

You Know that I could use Somebody,
Somebody like you,
Somebody like me...

 

martes, 31 de mayo de 2011

Pepino Crisis / Pepino Fiction



fuente imagen grupos.emagister.com


MI PEPINO Y YO EN LA CRISIS DEL PEPINO.


El domingo vino la family a casa. Mamá trajo hortalizas varias para componer una ensalada de acompañamiento, y entre las hortalizas venían dos hermosos y verdes, alargados, algo rugosos y duros pepinos. Pocas hortalizas han sufrido la burla sobre su forma como el mencionado pepino, tan asimilado en ciertas mentes caldeadas -y no tan caldeadas- con alguna parte de la fisonomía masculina. Por si tuviera poco el pepino con su forma, ahora también le toca ser repudiado porque los alemanes, con tal de buscar culpables fuera de sus fronteras, han optado por la vía más rápida: culpar al de al lado, al vecino, al otro, nosotros no fuimos, nosotros somos alemanes, cumplimos las normas sanitarias, somos escrupulosos, eso fueron los españoles, fijo, mira cómo anda su país manga por hombro.

El caso es que el pepino español, fíjese bien que digo el pepino español, y no el portugués o el francés, sólo y exclusivamente nuestro maravilloso, hermoso, orondo y bien dotado pepino español, está siendo puesto en tela de juicio y expulsado de muchos países.

Yo me pregunto, saliendo del tono burlesco y cómico durante un sólo instante, ¿para qué diablos formamos parte de la Unión Europea si luego estamos indefensos ante ataques sin justificación por parte de cualquiera de sus miembros como ha sido el caso?

Los dos pepinos me miraban con tristeza, pero sin ningún recato ni pudor, los pelé, los corté en rodajas finas y fueron directos a la ensalada con los demás ingredientes. Estoy convencida de que fueron felices mientras fueron masticados; pues ese es el fin último de todo pepino que se precie, sea español, de katmandú o de alaska.


¡¡¡PEPINOS DEL MUNDO, Yo, desde aquí, os convoco, os incito a todos los pepinos de la tierra, tanto a los chinos, a los rusos, a los italianos, a los suajilis, a los de cabo verde, incluso a los pepinos de kazajistán, que apoyéis a los pepinos españoles en su lucha por ocupar un lugar sobre las encimeras del mundo!!!


http://www.eitb.com/noticias/sociedad/detalle/670693/pelispepineras-twitter-afronta-humor-crisis-pepinos/

domingo, 29 de mayo de 2011

tu puta madre




Siete cadáveres. Siete sin techo. Siete almas perdidas sobre la arruga del asfalto, sin precisar clinex ni anestesia previa, sin extrema unción, sin confortable abrazo, sin despedida. No podíamos conjeturar el frío adverso ni la adversidad climática como causa de la muerte, como tampoco podíamos decir aquello de ay qué pena más grande, se murió tan sólo y triste, nadie le ayudó, nadie estuvo junto a él en los últimos minutos, y ahora no, ahora ya no podemos decir eso ni sentirnos culpables, pues todos somos partícipes de esas muertes, todos somos cómplices, y algunos incluso asesinos.

Siete cadáveres, siete sin techo, siete almas que nadie abrazó en el calor humano.

Una vez me acerqué a uno de ellos, estaba en una esquina tirado y mirando el cielo, con sus calcetines raídos, rastas largas y sucias, los pantalones desgajados y unos guantes sin dedales. No pensé que fuera una mujer, quizás la pobreza iguala los sexos y no distingue, así que me sorprendí al acercarme. Tuve esa estúpida idea de que podía comprar la solidaridad, le di una moneda -bien barata me salía-, pero aún así,  quise ayudarla a ponerse en pie, y ella me miró como si me escupiera, agrió el labio y vomitó: tu puta madre.

Tardé años en comprender que no era mi dinero ni mi lástima lo que precisaba.

Siete cadáveres, siete sin techo, siete almas. Ayer murió la séptima víctima de nuestro egoísmo y mala administración, de este sistema nuestro tan equitativo que no premia el trabajo ni el esfuerzo, donde la banca siempre gana, la banca siempre gana. Siete muertos en dos meses en la Isla. Isla Grande es hoy más pequeña. Fuera de toda estadística y lógica, fuera de toda comprensión y lógica, fuera de toda asimilación.
Que nadie se llame a engaño; todos somos culpables y responsables, tanto los votados como los que votamos.

¿Y luego alguien se sorprende de tanta indignación?

Descanse en paz, pero descanse en paz un sistema que permite morir en la calle a siete de sus hijos, en menos de dos meses, en Isla Grande, tirados, tirados y perdidos, abandonados sobre el asfalto.


pd: piensa qué puedes hacer, piensa en qué puedes ayudar, mira en tu barrio, en tu edificio, tu vecino que no llega a fin de mes, mira a tu hermano, a tu amigo, piensa en cómo ayudar a que nadie de todos cuántos conoces acaben así... ¿me harás ese pequeño favor? yo, todos, te lo agradecemos...

las grandes olas, los tsunamís, comienzan en una sola gota... :)

delia díaz



miércoles, 25 de mayo de 2011

liberados


Coro) I see my light come shining /Veo mi luz viene brillando
From the west down to the east /Desde el oeste hacia el este
Any day now, any day now /Cualquier día, cualquier día de estos
I shall be released /Seré liberado

Grande, grande Bob, sonando en la grande voz de Nina. Tenía una cinta de esas de casettes, de las antiguas, de las que se rebobinaban con bolígrafos Vic. El Mp5 es una bendición tecnológica, pero no me digáis que aquellas cintas, discos, no tienen su encanto. Si, ya sé, qué tiempos aquellos y que arcaica estoy hoy, pero me viene a la cabeza aquella tarde en Madrid, en mi tejado de la buhardilla de Callao, mientras las putas se disputaban el metro cuadrado más productivo de la zona -esto ya le he escrito antes, creo que en la primera novela, sí, estoy casi segura, tengo que tener cuidado de no repetirme, me auto-censuro a escondidas de mi propio recuerdo-. Nina cantaba en aquella cinta temas de Bob, y cantaba el Baby, don't let me be misunderstood. Fue entonces cuando me enamoré de ella y su voz resquebrajada, de su ondulación y ese íntimo rozar que tenía de aderezarme la piel por dentro.  Junto a aquella cinta descansaba el grande Bob en un disco de vinilo, Blood on the tracks, y la delia de entonces se enamoraba de los tejados, de los gatos que andaban perdidos por los tejados, hurgaba en la onda del tiempo de la mano de Nina, Bob, y la sangre que hervía.

Afortunadamente ese detalle continúa exactamente igual que entonces: Nina, Bob, los tejados con sus gatos perdidos, y mi sangre, siempre hirviendo.




She lit a burner on the stove and offered me a pipe/ Ella encendió un fuego en la estufa y me ofreció una pipa
"I thought you'd never say hello," she said/ "Pensé que nunca ibas a decir hola", dijo
"You look like the silent type." / Te ves como el tipo de silencio."
Then she opened up a book of poems / Luego se abrió un libro de poemas
And handed it to me / Y me lo entregó
Written by an Italian poet / Escrito por un poeta italiano
From the thirteenth century / A partir del siglo XIII
And every one of them words rang true/ Y cada una de aquellas palabras sonaron a verdad
And glowed like burnin' coal / Y brillaban como el carbón encendido
Pourin' off of every page / Fuera Poruin de cada página.
Like it was written in my soul from me to you /Como estaba escrito en mi alma desde mi para ti
Tangled up in blue.




martes, 24 de mayo de 2011

Herón y mi futuro



Aún a sabiendas de todo ello, me encantaría viajar a Alejandría,
con el obvio viaje en el tiempo,
pagar por la entrada en el templo
y dejarme engañar por Herón y sus trinos,

pero sólo por Herón y sus trinos.
Me pregunto si no seré una ilusa antiquísima.

 ... ;)

domingo, 22 de mayo de 2011

enséñame a bailar






Él me dijo entonces, enséñame a bailar, antes de que sea tarde. Lo recuerdo bien, lo recuerdo tan bien que aún siento su calor en la palma de mi mano, cuando al tomar la suya, le dije, déjate llevar, no pienses demasiado, sólo déjate llevar, y sentíamos la música cosquilleándonos los pies y yo me acordaba de Zorba el Griego y cómo daba su clase pateando las piedras y cómo reía, cómo se reía de todo, de todo, porque todo es risible, le dije yo entonces, el plomo, la bilis, tu sangre, la mía, los redobles de tambor que siento en tu estomágo, el pulso, la entrepierna, las hecatombes, todo lo es, hasta tú, hasta yo, no hacemos más que intentar descifrar los jeroglíficos de la vida, intentar buscar sentido a lo que no lo tiene, los alfileres siempre estarán, como las dagas, como Titán, como las cabezas y no nucleares, pero es tan hermoso dejarse llevar un rato, sólo un rato por la música, por el calor, el amor, y bailar con los ojos húmedos, si quieres, pero bailar...



sábado, 21 de mayo de 2011

indignados





ea ea ea
el pueblo se cabrea

no soy anti-sistema, el sistema es anti-yo

manos arriba, esto es un atraco

menos policía, más educación

pa'tanto chorizo no hay pan

lo llaman democracia y no lo es

personas somos, personas queremos y a esos ladrones ya no los queremos

la banca siempre gana y no me da la gana

si siguen con esas, haremos la islandesa

somos personas, no mercancia

rebeldes sin casa

si no nos dejáis soñar, no os dejaremos dormir

esta crisis no la pagamos

no es una crisis, es una estafa

indignados!!!










acampadas indignados sol tenerife ....






si la mayoría lloriquea; tú, también
si la mayoría se queda quieta; tú, también
si la mayoría se tira al suelo; tú, también

no puedes hacer nada

no puedes
no puedes
uno-no-nada

salvo en el sistema binario que ha cambiado el mundo:
ahora lo que estás leyendo no son más que combinaciones de ceros y unos
qué cosas

sigue, sigue bailando como la mayoría, quejándote como la mayoría,
sigue en el jodido suelo
total, sólo eres uno
UNO

y te queda tan poco
para ser
CERO
sigue, sigue bailando como la mayoría
en el jodido suelo...



mientras otros hacen por ti:

acampada de sol.
Madrid AFP. Pedro Aarmestre.
acampada pl. candelaria -tenerife
EDDC.NET



y tú, ¿este domingo vas a seguir quejándote sin hacer nada?
y hoy, ¿vas a seguir ahí sin hacer nada?

miércoles, 18 de mayo de 2011

¿qué canta tu alma?




A las persianas les nacen rendijas cuando se abren,
y un haz de luz se cuela por ellas,
llenas de motitas de polvo suspendidas
en los rayos de sol.

Tuve una visión en uno de ellos,
justo antes de dormir:
dos escarabajos copulaban con sus alas abiertas
y, después de separarse, un hilo dorado colgó,
rayo de luz abajo, hacia el suelo.

Al despertar, todo estaba tan oscuro,
hasta que sentí la cortina oscilar.
 Las velas fueron apagándose,
el fuego íntimo mermó al final del viento
y yo pude respirar nuevamente.
Me había olvidado de hacerlo.

Con la última vela sentí
una punzada en el esternón:
alguien me extraía líquido medular para analizar,
depositándolo con cuidado en una probeta vertida,
a su vez, en un vaso de tubo con dos cubitos de hielo.

Sonreía mientras mi esternón se hundía al peso de la extracción,
y yo me sentía desinflar, allí,
tumbada sobre la barra del bar que tanto se parecía a una camilla.


Fue entonces cuando habló,
sin dejar de mirarme al túnel de mis ojos,
sonriendo, con una voz madura y rota,
tan parecida a un chevrolet corvette descapotable,
y me dijo:

Hola, preciosa,
¿quieres mancharme los asientos de cuero blanco
con la médula que te sobra?

Qué podía decirle si ya la daba por muerta…

Quería sentir el viento enredándome los rizos.

Abre la capota, susurré, pero hazlo suave, muy suave,
que sienta el chirriar de tus bisagras contra mis pezones;
hazlo suave, no muerdas, no muerdas…


Y el chevrolet murmuró:
 
Cuéntame, Mujer, ¿qué canta tu alma?
 
 
Aunque seas mi muerte,
me quedaré junto a ti.
 
 
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sábado, 14 de mayo de 2011

no pretendo


no pretendo
deshacer los nudos de mis venas.

hay un estremecimiento en cada uno
con firma y huellas.

no pretendo poesía,
ni siquiera pienso.
sólo vibro.

tampoco anhelo
 correr tras tus cristales
como migas dejadas en el camino.

quiero cortarme con y en ellos.

quiero deshacerme la vena completa,
renacer y rehacerme en tu lengua desgastada,
y ser yo en tus huellas.
morir en el pulso de tu boca.
llenarme de ti,
vida y médula.

llenarte de mí,
sobre la sal y la carne,
envueltos.
sangre y miel,
suspiro y hambre.


quedarme.
tan sólo quedarme
un rato,

un rato eterno
 contigo,
y recordar
cómo regresar a casa.


sangre y miel. VII. no pretendo.
delia díaz

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jueves, 12 de mayo de 2011

bailemos...



"""quiero evitar la baldosa que baila

y va y me pisa el pie el invierno

tú me diras que son cosas que pasan

así como pasa esta otra ambulancia


voy a quitar todas estas zetas

del sopor que te infunden mis letras

la próxima vez que levantes las cejas

de incredulidad

que sea al mundo

y no a mí

condición de aturdido

encuentro que todo está perdido

pero ahora que el mal ya está hecho

lo bueno va a encontrar

su oportunidad




ahora tú

no dejes que hable

te debo un baile

y no una explicación



te debo un baile




la próxima vez

que levantes las cejas de incredulidad

que sea al mundo

y no a mí


 
-al mundo y no a mí-



 
nunca te voy a pedir

que confíes en mí


 
ahora tú

no dejes que hable

te debo un baile

y no una explicación


te debo un baile


 
la próxima vez

que levantes las cejas de incredulidad

que sea al mundo

 y no a mí"""



Te debo un baile. The New Raemon.




martes, 10 de mayo de 2011

cristales desde Bavaria



La lágrima cristaliza en los huecos y rellena charcos,
mezcolanza de amapolas y sedantes tiernos.
Importaba derramarse sobre la cal viva que procede
de las espinas secas y los laureles muertos.

Y continúa rodando por las pendientes que no cesan.

Comprendí algún pormenor de Auster, mas no todos.
Y sigo siendo un muro, por fuera y por dentro, cincelado.
Me escribo desde adentro con trozos de espejos rotos.
Pero ahora, si cierro los ojos, veo colores tras el párpado.




tengo una extraña sensación últimamente: es cómo si los trozos de espejo se reprodujeran, bien por cópula desenfrenada o por osmosis o clonaciones varias realizadas en probetas, higiénicamente manoseadas, y aunque los colores se deslizan corriéndose tras el párpado como una cortina de agua, los trozos de espejos brillan y rebotan todo, absolutamente todo, hasta que me siento rebotar a mí misma contra el antiguo muro y ya no sé si me licúo, si soy barro, yeso, cemento o esparto, hasta que me asomo a cierta terraza que dispuse, eso sí, muy precavidamente, antes de llegar al gran ojo, y miro por la barandilla, me asomo sin miedo y contemplo cómo el mundo se columpia en el filo de la daga...


y entonces, con espejos multiplicados, con colores estrellados, con la catarsis de los embobados, yo renazco sonriendo, como el jodido ave fénix, mientras lloro cristales sobre raíles de cianuro



¿no te parece de lo más ridículo?




lunes, 9 de mayo de 2011

cómete la sopa...






si no puedes tragar una tregua dentro de otra tregua:





cuando era niña odiaba los pimientos, aún hoy los odio. una vez, en amsterdam, mi madre hizo una sopa tártara plagada de tiras de pimientos rojos, y se empeñó en que los comiera: cómete la sopa, cómete la sopa... insistía con saña.

yo pataleaba, gruñía, pero aún tenía 4 o 5 años e insuficiente poder -o eso creía- y me rendí; metí varias tiras de pimiento en la boca, tomé el vaso de agua, apreté bien fuerte la nariz con la otra mano, y tragué ruidosamente tantas veces como tiras de pimiento había, sintiendo cómo se deslizaban enteras por mi garganta.

al rato ella se acercó y dijo algo así: ¿ves como podías comértela?

introduje mis dedos -tres- en la boca hasta la campanilla y vomité la puta sopa tártara.



si hubiera sabido el chiste entonces, le hubiera imitado con la boca retorcida y asqueada:

cómete la sopa, cómete la sopa, cómete la sopa...
  
¡¡¡cómeme la polla!!!
 
;)
 
  

sábado, 7 de mayo de 2011

mujer de sal...



Llevo días ausente. Cuando estoy así, en esa ausencia, me da por rebuscar entre mis recuerdos, en las cajas de madera o de zapatos, en las carpetas-acordeón donde guardo cartas de cuando se escribían cartas con sus sellos y matasellos y saliva en  sobre, manuscritos, viejas fotografías de los canales de Amsterdam de mi niñez y de grandes prados de amapolas, postales de Viena, de la Sagrada Familia, de la Expo de Sevilla, incluso una de esas tarjetas postales musical donde Papá Noel sonríe como si fuera gratis y que, si la abres, suena el yingels bels,  firmada y dedicada con un abrazo de Mamá -ese año sería otro más de navidades solitarias-

Allí descubrí una carta que me costó encuadrar en situación y tiempo, sin remitente, con letra y firma másculina.

Estaba fechada en Madrid, pero el matasellos sólo mostraba 7 de agosto, y el año había desaparecido cerca de la nariz real de Juan Carlos I.

Sentí un escalofrío.


"""  ¡La soledad! Primigenia palabra, omnipresente, compañero de lo humano. Es curioso que actualmente que hemos conseguido tantas cosas, hacia adelante, hacia el progreso, desde y hacia todos lados, la soledad nos viene a descubrir la íntima insatisfacción personal; tiempos de indefinición, de despecho, de fuga... el desierto de un alba sin futuro. Qué decisión tomar, me preguntas. Quizás decir con Nietzsche: "Desde que me he fatigado de buscar, he aprendido a encontrar".

Recuerda que no todos los poetas escriben, y quién ve y siente, y goza y calla, puede ser, en potencia, el más grande de los poetas.




--Mujer de sal, mujer de nieve, siento

como un largo vacío tu blancura en el alma,
y voy a ti como al abismo el ciego,
aunque presienta que has de ser mañana,
Como la muerte, fría e imposible
y como la mujer de Lot, amarga.--
 
Nunca te recité poemas de Andrés Eloy Blanco.   """




Recuerdo cómo me impactó la repetición del trazo hasta casi romper el papel de las palabras "mujer de sal", convirtiendo las letras en negrita insidiosa. Recuerdo tantas cosas de aquella efímera relación, recuerdo discutir sobre ello, sobre las efímeras relaciones, recuerdo decirle: si somos efímeros, efímeros serán también nuestros amores.

Recuerdo mi despedida: Nos vemos por las calles...  


Nunca más supe de él.

martes, 26 de abril de 2011

parásito, parásito...



"""A la literatura, a la gran literatura, no se entra por la puerta fácil,
se entra a través de la pérdida y las lágrimas, se entra por el dolor""".

Ana María Matute.
Próximo Premio Cervantes.



La verdadera escritura, sea en mayúsculo arte o en minúscula gloria, no es un pasatiempo, ni un entretenimiento para esas horas de tedio ocioso del final de la tarde. "Escribir" no es buscar aplausos entre un público fácil o aguerrido, como tampoco es el deseo del neón y las luces, los fuegos de artificio y la ovación clamorosa de quien te admira tras las comas.

La verdadera escritura, la que se siente en las tripas, no se ejerce como piropo, ni se viste de halago para traspasar, no se emplea como un elogio, aunque realmente la buena escritura conseguirá todo eso sin que uno se fije en quién escribe o cómo lo hace, sino en el objeto aclamado. Después, después de admirar lo escrito, sólo después, uno repensará en lo dicho en esas palabras ciertas, en cómo el autor redondeó la sílaba, en cómo alfombró la línea para depositar un beso. Es entonces cuando la escritura se hace sagrada.

La verdadera y sagrada escritura ha de ser sincera, aunque duela y raje el pecho, aunque escueza y levante ampollas, cuando uno escribe ha de comulgar consigo mismo, y con nadie más.

Entonces, cuando sale la verdadera escritura, la Obra está por encima de todo, y de todos.

La verdadera escritura no se exhibe para acceder al trono ni al triunfo, ni para escalar pedestales o pieles ajenas, sino porque si no se hace, nos reventaría la propia piel, apenas contenida sobre los nudos de las venas.

Quien se acerca a ella con ánimo embaucador, con afán de alfombra roja y premios varios, con intención de conquista y lamida de culos, con aquella idea de recibir palmaditas de gloria en la espalda ansiosa, todo el que se acerca con pretensión de estrella a la escritura jamás será el manantial del que ella brote, sino tan sólo un parásito.

Cierto es que hay parásitos camuflados, incluso los hay que bien viven entre los aplausos de una mayoría engañada, pero no hay que ser veterinario para descubrir quiénes son las garrapatas.


Sea dicho.



delia díaz

lunes, 25 de abril de 2011

inolvidable...








"""" No subestimes las cosas que haré...    

Girando en lo más hondo """"





el olvido no tiene memoria
y yo detesto las amnesias individuales y colectivas,

salvo cuando son necesarias


absolutamente necesarias


no es el caso


imposible olvidarte,
aún cuando corte tu nombre el aire con cristales


y no es el caso



inolvidable,

bella palabra
cuando se une a un nombre que vibra
en las cuerdas a través del tiempo,

traspasando todas las puertas que el silencio cierra...




viernes, 22 de abril de 2011

terciopelo soy...






Aún en sueños, las gárgolas siempre pronunciarán tu nombre.





Terciopelo soy,

en ti.

Fugados los dientes de mis ojos.

Una suavidad calma en mis labios.

Sutil sedoso filo de mi lengua.


Incluso corroyendo el ácido la tierra.

Incluso destruyendo el fuego destinos.

Incluso brotando del té gusanos.



Terciopelo soy,

en ti.



No gritará la marea,

ni aguardarán Los Jinetes.

Escapado el infierno entre tus plieges,

mi vida será, también,

terciopelo.


Canta en él, Luna, lo imposible posible.


Incluso si no estuviera.

Incluso desterrado mi destino,

Incluso convertida en gusano.



Terciopelo soy,

en ti.






Sangre y Miel. VI. Terciopelo.
delia díaz

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martes, 19 de abril de 2011

inconmensurable...





Inconmensurable,
ruedas labios
y mi piel gime.

¿Acaso sentía antes?

Derramé hilos
de tristeza
inmunda.

Cara al asfalto,
partida la vida.
La puta vida.
 

¿Acaso existía antes?

En la esquina, amor.
Yo estaba en la esquina.

La metamorfosis:
traje caro, caros zapatos,
título, sonrisa de plástico,
cartera llena.

Ahora soy alguien:
tú me ves, y soy.
 

Engañada la vida,
la puta vida.


 
Sangre y Miel. IV. Metamorfosis.






abrazo a los seres que el mundo convierte en invisibles

en la calidez del abrazo muto,
algo más allá de nuestra propia piel, sonríe

durante demasiado tiempo tuve los brazos amputados

cuántos vacíos, cuántas tristezas puede dinamitar
un sencillo abrazo


abrazar, aunque nos muerda el barro...




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lunes, 18 de abril de 2011

confesiones tras los cristales -II-



Descifremos sueños, más si envueltos en seda cubren la piel ante las palabras sucias que el mundo pronuncia
y yo ya no quiero escuchar. Ligados estuvieron los ojos durante la luna llena a un minuto en suspensión,
balanceados sobre las nubes.
Yo estuve allí,
donde el rojo amapola cubría el asfalto de mis delirios.

Aún puedo recordarlo, y aún lo sueño:





“”” A modo de arcilla, mi piel se reblandece bajo tus manos.

El índice de las reclamaciones me señaló desde la grada, pero los violines comenzaron a endulzarme por dentro y ya no hubo forma de caer en sus reproches.

Me acerqué hasta él, convenientemente sorda, y chupé sus huellas hasta desgastarlas. Sentí cómo bailaban en el cielo de mi boca cada línea redonda de su identidad, ahora envuelta en mi saliva hambrienta, acariciándome la lengua que se había vuelto muda como ellas.

Fue entonces cuando el árbol me dijo: Estás bien, aunque dure un instante, estás bien. E increpó: Calla y besa. La corteza se arrugó tras mi espalda y pude comprobar de qué material está hecho el gozo: redondo y dulce como un caramelo que se deshace sobre la lengua. Me di la vuelta para centrarme en su boca. Endúlzame, cantaron las sirenas a lo lejos, mientras yo dibujaba en la corteza del árbol el corazón de siempre, con las huellas del índice de las reclamaciones que aún me quedaba en los labios.

Y bailando mis labios sobre los suyos, bailando mi lengua con la suya, me despegué para poder comprobar sus ojos canela, tan llenos de almidones como las buenas alcobas. Me gusta que nuestras lenguas bailen un vals antiguo, sentí que me decía en un arrullo. El perfume de los inocentes poseía aquel beso, adherido con ternura.

Abrázame por dentro, gritó mi esternón dislocado. Y él, amplio y fuerte como los árboles perfectos, plegó su copa ante mi pecho y retorció el esternón hasta colocarlo. Fue entonces, y solo entonces, cuando dejó de doler. Fue entonces, y sólo entonces, cuando erguida sobre su copa contemplé el bosque en su plenitud. Ahí, quieta y sedada, las hojas verdes cantaban mi alegría entre las manchas rojas de las amapolas, que aún podía ver cubriendo el asfalto.

Sé que pensé: es una pena no poder elegir cuándo y qué sueño… O, ¿sí?.


Pronto volverá el otoño.""""
 
 

Confesiones tras los cristales -II- A modo de arcilla.
delia díaz.


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